meinem lied

2009-03-08T16:36:00.022-02:00

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há cem anos quatro patas eram mais do que duas. há cem anos que durmo. há cem anos que acabo a fúria do dia a lamber cem gelados das cem pedras acidentais. há cem anos mudos. e os cem pés dos poetas a tiritar de frio. e as cem formigas de há cem anos não são as mesmas dos cem anos de agora. há cem anos que a minha cabeça cai. há cem anos que morro. há cem anos que apago e acendo o fogo. há cem anos que corro. há cem anos que morro. há cem anos de logro.

há cem anos que há esta merda de jogo.

MariaBandida

2009-02-14T20:46:00.084-02:00

«juro que era capaz de fazer um cubo sem levantar o lápis embora a vibração da terra me fizesse cócegas no cotovelo. e enquanto desenhavas o passo eu apertava-te a mão e inventava a teoria do lápis no tornozelo. como se fosse o cotovelo. novelo do meu amor».

Maria Quintans X

2008-12-31T00:00:00.149-02:00

V.______________________________________________.

2008

Manipulado
Particípio
Passado

[ vezes sem conta não entendo quem dá tudo de si pela verdade. pela sua verdade, pela verdade da vida. porque não há nada mais honesto do que a verdade. porque a verdade custa, está algures onde ainda não fomos e para onde temos medo de olhar.]

"Houve sempre infinitas maneiras de prevalecer, aniquilando mansamente, delicadamente, por ínvios caminhos quais se diz que são ínvios os de Deus"

Jorge de Sena

Bom Ano.

2008-12-27T15:56:00.007-02:00

IV.______________________________________________________________
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2008-12-22T00:20:00.039-02:00

III. ________________________________________________________
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II._

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Luiz Pacheco

"Exercicios de Estilo"

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2008-12-21T06:21:00.002-02:00

I.__________________________________________

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«Entre as definições da ilha planetária em que nos encontramos desterrados, uma das mais apropriadas seria: uma grande sala de espera. Uma terça parte da vida é anulada numa semimorte, outra gasta em fazer mal a nós mesmos e aos outros e a última esboroa-se e consome-se na expectativa. Esperamos sempre alguma coisa ou alguém - que vem ou não, que passa ou desilude, que satisfaz ou mata.
Todos, com diferentes paixões, esperam - sobretudo, as fortunas repentinas, as mudanças imprevistas, o insólito e, com frequência, o impossível. A imaginação trabalha, a fantasia floresce, a paciência suporta, a visão beatífica da hora de contemplação que preenche as longas horas da vigília. Quando acontece ou se alcança o esperado, abrem-se todas as comportas da alegria. Mas por pouco tempo, pois a meta não é tão atraente como parecia de longe, ao longo do caminho - toda a vitória, no dia imediato, tem o mesmo sabor da derrota.
Ou então surge demasiado tarde, quando o espírito se modificou e já não dispõe de forças para saborear o bem esperado durante tanto tempo; a mulher perfeita que se oferece, finalmente, quando o jovem ardente se tornou um velho saciado, árido ou flácido. Todo o seu amor se consumou debaixo das janelas, no frio das noites infinitas - quando é lançada a escada, as pernas e os braços não obedecem ou o inflamado partiu.
Mas a desilusão, em vez de conduzir à renúnica, incita a novas expectativas. E toda a vida do homem, apesar de todos os adiamentos e paragens, não passa de um esperar a vida, a verdadeira, a nossa. Todo o presente e o possuído afigura-se-nos apenas um adiantamento para a nossa fome ou um mau prefácio de um livro maravilhoso. E, enquanto esperamos a vida, esquecemo-nos de viver ou vivemos sem economia nem cuidado, não pensando em destilar dos minutos de hoje, única propriedade certa, todo o sabor e substância.»

Giovanni Papini,

in 'Relatório Sobre os Homens'

... na porta da escada

a casa na rua.

o cão.

2008-12-19T02:12:00.000-02:00

_????

O quam tristis et afflicta
Fuit illa benedicta
Mater Unigénit!

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2008-12-18T23:39:00.003-02:00

2008-12-11T00:33:00.000-02:00

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2008-12-04T10:45:00.017-02:00

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I undressed you with my eyes
I have maybe even raped you in
a dark and eerie corner of my mind

"No final, com certo amargo de boca, fica a certeza de que seremos, até ao fim dos nossos dias, companheiros inseparáveis de viagem dum passado castrante que se nos incrustou na pele como tatuagem indelével.Quando a magia da noite se quebrou, no retorno à realidade, apercebia-se, adivinhava-se, ao redor, cachos de rostos felizes com lágrimas."
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2008-11-24T12:04:00.005-02:00

Há uma casa e o mais certo é que seja em Novembro, que é quando o inverno irrompe nos pátios sem ser ainda o seu tempo, e no entanto há um caminho a correr e todas as águas nascem e desaguam e a memória devolve as grinaldas e o alecrim nas ruas, e os mapas da infância e o largo onde haveria de ser verão se eu ainda lá estivesse, porque Novembro podava com minúcia as roseiras bravas, e no entanto há uma casa, e por instantes imaginai o verão, e o mais certo é que seja em Novembro, que é quando o inverno irrompe nos pátios sem ser ainda o seu tempo.

Jcb.

Como quando se desce do eléctrico e se chega a uma paisagem que se aprendeu a conhecer e se quer nova.Com ar fresco.Como se se quisesse começar e partir do ponto onde já se chegou.Há pontos assim: pontos de confusão entre partida e chegada, ambivalentes.A história dirá se foram uma ou outra coisa.O depois é perito em definir o antes. (qualquer dia... conto-te, ao ouvido, uma vida, que começou, sem que a protagonista desse por isso, no olhar ferido para um sinal de paragem de um eléctrico.Desde aí, consta que ficou com os olhos pintados de tristeza.)

Eli

2008-11-23T08:07:00.000-02:00

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«A agressividade instalou-se no vocabulário nosso do dia a dia. Essa explosão verbal, revela o nível de agressividade em que vivemos. Ousar é necessário, e medíocre é aquele que simplesmente aparece ou deixa-se mostrar de uma maneira simples, comum, sem extravagâncias. Infeliz da mente onde o viver com simplicidade, verdade ou simplesmente viver já não atrai tanto e onde o cotidiano torna-se obsoleto com pessoas ao redor, que unicamente SÃO.»

Inquisitio Haereticæ Pravitatis Sanctum Officium
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2008-11-08T04:23:00.035-02:00

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"Uma história não tem princípio ou fim: escolhemos arbitrariamente um momento da experiência, de onde olhar para trás, ou olhar para diante.O sentido da infelicidade é muito mais fácil de comunicar que o da felicidade. Parece que, na miséria, tomamos consciência da nossa própria existência, que mais não seja sob a forma de um monstruoso egotismo: esta minha dor é individual, este nervo que se crispa pertence-me e não a outro.Quando chegamos ao termo dos seres humanos, precisamos de iludir-nos com a crença em Deus, como um gastrónomo, que exige, com a comida, mais complicados molhos."

àToA
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I+I=II

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"sopra o vento
sento em silêncio
sentir é lento"

[...my head its so full of dreams. and I need to remember.]
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2008-11-06T02:18:00.000-02:00

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2008-11-04T02:07:00.002-02:00

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2008-11-01T22:12:00.004-02:00

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2008-10-28T01:35:00.032-02:00

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Yoni_________________________

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A maneira correcta de comer um figo à mesa é parti-Io em quatro, pegando no pedúnculo, e abri-Io para dele fazer uma flor de mel, brilhante, rósea, húmida, desabrochada em quatro espessas pétalas.
Depois põe-se de lado a casca, que é como um cálice quadrissépalo, E colhe-se a flor com os lábios. Mas a maneira vulgar é pôr a boca na fenda, e de um sorvo só aspirar toda a carne.
Cada fruta tem o seu segredo. O figo é uma fruta muito secreta. Quando se vê como desponta direito, sente-se logo que é simbólico: Parece masculino. Mas quando se conhece melhor, pensa-se como os romanos que é uma fruta feminina.
Magnífica via húmida que conduz ao centro. Enredada, Inflectida, Florescendo toda para dentro com suas fibras matriciais; Com um orifício apenas. O figo, a ferradura, a flor da abóbora. Símbolos. Era uma flor que brotava para dentro, para a matriz; Agora é uma fruta, a matriz madura. Foi sempre um segredo. E assim deveria ser, a fêmea deveria manter-se para sempre secreta.

Nunca foi evidente, expandida num galho como outras flores, numa revelação de pétalas; Rosa-prateado das flores do pessegueiro, verde vidraria veneziana das flores da nespereira e da sorveira, Taças de vinho pouco profundas em curtos caules túmidos, clara promessa do paraíso: Ao espinheiro florido! À Revelação! A corajosa, a aventurosa rosácea.
Dobrado sobre si mesmo, indizível segredo, A seiva leitosa que coalha o leite quando se faz a ricotta, Seiva tão estranhamente impregnando os dedos que afugenta as próprias cabras; Dobrado sobre si mesmo, velado como uma mulher muçulmana, a nudez oculta, a floração para sempre invisível.

Apenas uma estreita via de acesso, cortinas corridas diante da luz; Figo, fruta do mistério feminino, escondida e intima, fruta do Mediterrâneo com tua nudez coberta, onde tudo se passa no invisível, floração e fecundação, e maturação na intimidade mais profunda, que nenhuns olhos conseguem devassar antes que tudo acabe, e demasiado madura te abras entregando a alma. Até que a gota da maturidade exsude, E o ano chegue ao fim.
O figo guardou muito tempo o seu segredo. Então abre-se e vê-se o escarlate através da fenda. E o figo está completo, fechou-se o ano. Assim morre o figo, revelando o carmesim através da fenda púrpura como uma ferida, a exposição do segredo à luz do dia. Como uma prostituta, a fruta aberta mostra o segredo. Assim também morrem as mulheres.
Demasiado maduro, esgotou-se o ano, O ano das nossas mulheres. Demasiado maduro, esgotou-se o ano das nossas mulheres. Foi desvendado o segredo. E em breve tudo estará podre. Demasiado maduro, esgotou-se o ano das nossas mulheres.
Quando no seu espírito Eva soube que estava nua coseu folhas de figueira para si e para o homem. Sempre estivera nua, mas nunca se importara com isso antes da maçã da ciência. Soube-o no seu espírito, e coseu folhas de figueira. E desde então as mulheres não pararam de coser. Agora bordam, não para esconder, mas para adornar o figo aberto. Têm agora mais que nunca a sua nudez no espírito, E não hão-de nunca deixar que o esqueçamos.
Agora, o segredo tornou-se uma afirmação através dos lábios húmidos e escarlates que riem perante a indignação do Senhor. Pois quê, bom Deus! gritam as mulheres. Muito tempo guardámos o nosso segredo. Somos um figo maduro. Deixa-nos abrir em afirmação.
Elas esquecem que os figos maduros não se ocultam. Os figos maduros não se ocultam. Figos branco-mel do Norte, negros figos de entranhas escarlates do Sul. Os figos maduros não se ocultam, não se ocultam sob nenhum clima.
Que fazer então quando todas as mulheres do mundo se abrirem na sua afirmação? Quando os figos abertos se não ocultarem?

D. H. Lawrence
in As Magias versões de Herberto Helder

2008-10-21T23:22:00.003-02:00

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Radio&Juliet______________________________________________________________________________

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by Edward Clug

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João Concha

“Every day, every hour, wish that I was bullet proof ”

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2008-10-12T20:12:00.093-02:00

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Estava emparedada dentro de um sonho, os muros não tinham consistência nem peso: o seu vazio era o seu peso. Os muros eram horas e as horas fixo e acumulado pesar. O tempo dessas horas não era tempo. Saltei por uma fenda deste mundo. O quarto era o meu quarto e em cada coisa estava o meu fantasma. Eu não estava. Olhei pela janela: Sob a luz nem viva alma. Reflexos na vela, casas e carros adormecidos, a insônia de uma lâmpada, o carvalho que fala solitário, o vento e suas navalhas, a escritura das constelações, ilegíveis. Em si mesmas as coisas se abismavam e os meus olhos de carne viam oprimidas de estar, realidades despojadas dos seus nomes. Na rua vazia a presença passava sem passar, desvanecida nas formas, fixa nas suas mudanças, e em volta casas, carvalhos, tempo. Vida e morte fluíam confundidas. Olhar desabitado, a presença com os olhos de nada me fitava: Véu de reflexos sobre precipícios. Olhei para dentro: o quarto era o meu quarto e eu não estava. A ele nada falta - sempre fiel a si, jamais o mesmo - ainda que nós já não estejamos... fora contudo indecisas, claridades: a alba entre confusos telhados. E as constelações que se apagaram.

II.___________________________________________________________________________

A luz faz do muro indiferente um espectral teatro de reflexos. No centro de um olho me descubro; não me vê, não me vejo. Dissipa-se o instante. Sem mover-me, permaneço e parto ______sou uma pausa

OctávioPaz

III._______________________________________________________________________________________

«...turning the last lamp light down.»

2008-09-21T00:36:00.133-02:00

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Tanto silêncio nesta casa e tanta voz que me fala. Da janela vejo as mulheres que sobem a rua levando os sacos do supermercado. A rua é inclinada e elas devagarinho passeio acima, com os tendões dos braços saídos, os tendões do pescoço saídos, o cabelo a tremer. Porque razão me comovem na manhã suja, outonal, de setembro? As árvores começam a perder as folhas, pombos por aqui e por ali, vários cinzentos feios nas nuvens. Um par de homens a consertarem não sei quê num buraco. Deve ser isto o que as pessoas chamam vida e, se é isto, que miséria: ninguém sorri. Tenho de ir aos Correios... tira-se um papelinho com um número, espera-se entre gente que espera. Da última vez tirei o número 65, ia a procissão no 12. Fico séculos para ali, a olhar. Espera--se para tudo, somos feitos não de carne, de paciência, se calhar já nascemos com um papelinho na mão. Retire aqui o seu bilhete e aguarde a sua vez. Aguardo a minha vez. Desde que me conheço que aguardo a minha vez... E lá fora uma chuvinha sem peso. Um princípio não bem de frio, de desconforto.

– O que fazes no mundo, António?

António Lobo-Antunes

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1+1=1
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“As coisas mais importantes são as mais difíceis de dizer: são as coisas de que nos envergonhamos, porque as palavras as diminuem – as palavras encolhem as coisas que parecem ilimitadas quando estão na nossa cabeça até ficarem de tamanho real quando são deitadas cá para fora. Mas não é só isto, pois não? As coisas mais importantes encontram-se demasiado perto do local onde está enterrado o nosso coração secreto, como marcos a assinalar um tesouro que os nossos inimigos adorariam roubar.”

Stephen King
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2008-09-20T08:55:00.001-02:00

2008-09-19T23:59:00.001-02:00

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2008-09-01T18:50:00.043-02:00

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Eu somos tristes. Não me engano, digo bem. Ou talvez: nós sou triste? Por dentro de mim, não sou sozinho, sou muitos. E esses todos disputam a minha única vida. Vamos tendo nossas mortes... Mas parto foi só um.

Mia Couto,
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2008-08-27T20:40:00.002-02:00

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...andar de costas como se o mundo não fosse nosso e tropeçar nos escombros do afecto. e levantar a sebe contra a muralha da palavra e carregar de pólvora o início do canto. apertar no dedo o gatilho do que é certo e morrer perto do mar com a certeza de sangrar dos dedos ainda que a leveza seja espuma e o cortinado o palco.

somos da infinita vértebra a pisar o medo.e a pálpebra a agitar o grito das montanhas enquanto os lobos uivam, enquanto os dentes mordem, enquanto foi preciso.

B._:

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2008-08-25T21:28:00.001-02:00

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2008-08-21T21:22:00.006-02:00

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2008-08-19T22:24:00.009-02:00

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You know, good people also do bad things...

....and without being personal, I can bet that you, out there, At some point, have also done something wrong. By now, you're probably feeling a bit guilty, defensive, even a bit self-conscious. Because good people also do bad things. That panic in your mind...You know, good people, also do bad things. That fear in your voice everytime the phone, Because, You know... the wrong words are said or the false string is pulled.

You Know, Good People Also Do Bad Things.

Rui Horta_ .

(Adaptação: M.)

... wish I could kiss you____.

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2008-08-18T16:28:00.010-02:00

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2008-08-08T22:51:00.009-02:00

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OITOS FORA NADA

2008-08-07T21:08:00.002-02:00

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2008-07-20T11:57:00.002-02:00

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____________________+EU____

Terror de te amar num sítio tão frágil como o mundo...

Aprende A não esperar por ti pois não te encontrarás No instante de dizer sim ao destino.Incerta paraste emudecida E os oceanos depois devagar te rodearam.A isso chamaste Orpheu Eurydice, Incessante intensa lira vibrava ao lado Do desfilar real dos teus dias.Nunca se distingue bem o vivido do não vivido, O encontro do fracasso.Quem se lembra do fino escorrer da areia na ampulheta Quando se ergue o canto.Por isso a memória sequiosa quer vir à tona Em procura da parte que não deste No rouco instante da noite mais calada Ou no secreto jardim à beira-rio em Julho.

- Sophia M. B. Andresen -
Orpheu Eurydice

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Sei allem Abschied voran, als wäre er hinter
dir, wie der Winter, der eben geht.
Denn unter Wintern ist einer so endlos Winter,
dass, überwinternd, dein Herz überhaupt übersteht.
(...)
Sei - und wisse zugleich des Nicht-Seins Bedingung,
den unendlichen Grund deiner innigen Schwingung,
dass du sie völlig vollziehst dieses einzige Mal.

Zu dem gebrauchten sowohl, wie zum dumpfen und stummen
Vorrat der vollen Natur, den unsäglichen Summen,
zähle dich jubelnd hinzu und vernichte die Zahl.

Rainer Maria Rilke
Sonett an Orpheus, Zweiter Teil, XIII

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_________________________Wendung

2008-07-18T20:05:00.003-02:00

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2008-07-01T17:10:00.005-02:00

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Rodrigo de Souza é fotógrafo residente da Companhia Nacional de Bailado e da Companhia Olga Roriz. Colabora regularmente com a revista Condé Nast Traveler espanhola, foi fotógrafo do extinto Ballett Gulbenkian e dos Balletts de Monte-Carlo. Expôs no Centro Cultural Treff Punkt em Stuttgard e na Fundação Gulbenkian, entre outros.

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2008-06-29T22:07:00.002-02:00

2008-06-26T02:41:00.003-02:00

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IV.___________________

"...com regras inflexiveis, uma das quais a de fingir que as pessoas estão muito animadas e divertidas."

Batista Bastos

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Há climas e cores que não assentam bem na pele que pede o conforto do lume de uma lareira, de um abraço limpo e recolhido, do branco ou do sol morno que aquece a alma em banho-maria, de va ga ri nho.

Eli

III. _____________________________________________________

Sou eu mesmo, tal qual resultei de tudo, Espécie de acessório ou sobressalente próprio, Arredores irregulares da minha emoção sincera. E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco inconsequente, De me ter deixado, a mim, num banco de carro electrico, Para ser encontrado pelo acaso de quem se lhe ir sentar em cima.E, ao mesmo tempo, a impressão, um pouco longínqua, Como de um sonho que se quer lembrar na penumbra a que se acorda, De haver melhor em mim do que eu.Como de um acordar sem sonhos para um dia de muitos credores, De haver embrulhado tudo como a mala sem as escovas, De haver substituído qualquer coisa a mim algures na vida.

É a impressão um tanto ou quanto metafísica, Como o sol pela última vez sobre a janela da casa a abandonar, De que mais vale ser criança que querer compreender o mundo — A impressão de pão com manteiga e brinquedos De um grande sossego sem Jardins de Prosérpina, De uma boa-vontade para com a vida encostada de testa à janela, Num ver chover com som lá fora E não as lágrimas mortas de custar a engolir.Sou eu mesmo, o trocado, O emissário sem carta nem credenciais, O palhaço sem riso, o bobo com o grande fato de outro, A quem tinem as campainhas da cabeça Como chocalhos pequenos de uma servidão em cima.
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Sou eu mesmo, a charada sincopada

Que ninguém da roda decifra nos serões de província...

Alvaro de campos

II.____________________________
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(...) Da compra, da venda, da troca de pernas, Dos braços, das bocas, do lixo, dos bichos, das fichas, das loucas, Da cama, da cana, fulana, bacana, de cabo a tenente, de toda patente, das Índias, gelada, Dos vinte minutos, da brasa dos brutos, Que apaga charutos, dos dentes rangendo, dos olhos enxutos, Das marcas das macas, das vacas, das pratas, Do cabo, do raso, do rabo, dos ratos,da carta , marcada, do jogo de azar (...)

I._______________________________________________________

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Ai de ti, Copacabana, porque eu já fiz o sinal bem claro de que é chegada a véspera de teu dia, e tu não viste; Ai de ti, porque a ti chamaram Princesa do Mar, e cingiram tua fronte com uma coroa de mentiras; e deste gargalhadas ébrias e vãs no seio da noite. Já movi o mar de uma parte e de outra parte, e suas ondas tomaram o Leme e o Arpoador e tu não vês o sinal; estás perdida e cega no meio de tua malícia.Sem Leme, quem te governará? Foste iníqua perante o oceano, e o oceano mandará sobre ti a multidão de suas ondas.Grandes são teus edifícios de cimento, e eles se postam diante do mar qual alta muralha desafiando-o.E os escuros peixes nadarão nas tuas ruas e a vasa fétida das marés cobrirá tua face; e o setentrião lançará as ondas sobre ti num referver de espumas qual um bando de carneiros em pânico, até morder a aba de teus morros.Os povos habitarão os teus porões e as negras jamantas as tuas lojas de decoração; desde Menescal até Alaska.Então quem expeculará sobre o metro quadrado de teu terreno? Pois na verdade não haverá terreno algum.Ai daqueles que dormem em leitos de pau-marfim nas câmaras refrigeradas, e desprezam o vento e o ar do Senhor.Ai daqueles que passam em seus cadilaques buzinando alto, pois não terão tanta pressa quando virem pela frente a hora da provação.Tuas donzelas se estendem na areia e passam no corpo óleos odoríferos para tostar a tez, e teus mancebos fazem lambretas instrumentos de concupiscência.Ai de ti, Copacabana, porque os badejos e as garoupas estarão nos poços de teus elevadores, e os meninos do morro, quando for chegado o tempo das tainhas, jogarão garrafas no Canal do Cantagalo; ou lançarão suas linhas do alto do Babilônia. Por que rezais em vossos templos, fariseus de Copacabana, e levais flores para Iemanjá no meio da noite? Acaso eu não conheço a multidão de vossos pecados? Os gentios de teus morros descerão uivando, e os canhões de teu próprio Forte se voltarão contra teu corpo, e troarão; mas a água salgada levará milênios para lavar os teus pecados de um só verão.E no Petit Club os siris comerão cabeças de homens fritas na casca; e Sacha, o homem-rã, tocará piano submarino para fantasmas de mulheres silenciosas e verdes, cujos nomes passaram muitos anos nas colunas dos cronistas, no tempo em que havia colunas e havia cronistas.Pois grande foi tua vontade, Copacabana, e fundas foram as tuas mazelas; já se incendiou o Vogue, e tu não vês o sinal.A rapina de teus mercadores, a libação de teus perdidos, a ostentação da hetaira do Posto Cinco, em cujos diamantes coagularam as lágrimas de mil meninas miseráveis – tudo passará; porém muitos peixes morrerão por se banharem no uísque falsificado de teus bares.Pinta-te qual mulher pública e coloca todas as tuas jóias, e aviva o verniz de tuas unhas, pois em verdade é tarde para a prece.Que estremeça o teu corpo fino cheio de máculas, desde o Edifício Olinda até a sede dos Marimbás, e canta a tua última canção, Copacabana!

Rubem Braga.1958

"Ai de ti, Copacabana!"

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2008-06-17T22:12:00.061-02:00

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(...)Chego à conclusão de que a derrota, para a qual nunca estamos preparados, de tanto não a desejarmos nem a admitirmos previamente, é afinal instrumento de renovação da vida. Se uma sucessão de derrotas é arrasadora, também a sucessão constante de vitórias traz consigo o germe de apodrecimento das vontades, a languidez dos estados pós-voluptuosos, que inutiliza o indivíduo e a comunidade atuante.(...)

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_8.

QUARTA, 27 DE MAIO DE 2008

2008-05-10T01:10:00.025-02:00

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II.________________________________________________________

I.________________________________________

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Quem me dera ouvir de alguém a voz humana

Que confessasse não um pecado, mas uma infâmia;
Que contasse, não uma violência, mas uma cobardia!
Não, são todos o Ideal, se os oiço e me falam.
Quem há neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?

E eu náo tinha de

ter esperança

...tinha só que ter rodas.

2008-05-08T20:51:00.005-02:00

2008-04-30T22:41:00.084-02:00

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«Feridos antes da batalha e, talvez, a sensação de que fomos traídos, e não nos foi dado o que esperávamos anteceda o Amor e suas frustrações. Talvez todos os Amores... sejam apenas compensações frustrantes por um dano que, aliás, inevitavelmente, eles renovam.»

C.Calligaris

...hum hum, pas pour moi.

Je préfère le goût du vent.

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2008-04-24T00:32:00.121-02:00

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Ainda há surpresas dentro de livros encaixados em capas cartonadas com tons laranja. Lá de dentro sai o homem dos sete instrumentos, com armónica nas beiças e unhas para arranhar as grandes e redondas formas das acústicas, sem dizer não às fender stratocaster, verdadeiras steinways portáteis, com quatro-quartos de caudas que entram ouvido adentro.

Poeta desgrenhado.Fumador de sonhos... Dylan.

"I have gone from rags to riches in the sorrow of the night, In the violence of a summer's dream, in the chill of a wintry light, In the bitter dance of loneliness fading into space, In the broken mirror of innocence on each forgotten face.I hear the ancient footsteps like the motion of the sea, Sometimes I turn, there's someone there, other times it's only me.

I am hanging in the balance of the reality of man,
Like every sparrow falling, like every Grain of Sand."

_________________________________________________._

_____________________________________________________Bob.Dylan___

_____________________________________________

2008-04-17T20:15:00.147-02:00

_________________________________.

_______________________________________________________________________________

_________________________________________________

The One

2008-04-11T03:24:00.021-02:00

__________________________________

_______________________

_______________________________________

___________________________________________________

2008-04-10T15:28:00.001-02:00

___________________________________________________
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.

2008-04-08T09:29:00.014-02:00

2008-04-05T23:14:00.058-02:00

__________________________I.

.

______________________________________________________II.

.

_____________________________________________________III.

«...há sempre um caminho escondido que nos guia.

Mesmo a dormir, ou quando negamos a evidência,

o rumo é certo. Tal como tudo tem um fim.»

__________________________________________________________

2008-03-25T23:39:00.108-02:00

__That'sLife! _________

___________________________

2008-03-24T23:58:00.005-02:00

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__________________________________________________________
.
.
.
.

2008-03-23T03:37:00.012-02:00

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Agapao ___________________________________________________

.
In libertatem gloriae filiorum Dei, qua libertate Christus nos liberavit
________________________________________________________________

2008-03-19T03:56:00.025-02:00

__________________________________________________________

"Foi quando nós entrámos. A luz abafada do fogo que morria pintava sombras na sala de frio. Mas volto-me e vejo-o ainda sentado nos degraus do Monumento. Vejo-o confusamente, como na sala do casino, como na praia nos vemos ou sob a amplidão fora do vidro fosco que sufoca ou abafa o nosso hálito. Curva-se interiormente no meu cérebro acompanhando a exacta concavidade dos ossos. Tento, em desespero, neste dormir opaco, tocá-lo, leve que seja, para lhe dizer como as palavras são necessárias entre os homens.

Mas ele apenas se inclina com maior gravidade, recosta-se no cadeirão para escutar as frases estrangeiras que cavam túneis de horror pelo silêncio. Sinto, nos olhos, a prisão do tecto e do zimbório que cresce, de vidro, na torre em funil por onde as frases se escoam; logo, reflectidas, regressam à obsessão de que partiram.

Fujo. Voo pelo descampado até à praia. Sigo uma onda de viés, nos folhos da espuma, mar que varre toda a costa mais rápido do que eu. Em liberdade, grito-lhe palavras de júbilo e projecto o som por entre nuvens, ecos em rosas de jardim ou murmúrios em memórias do quintal; falo da humidade nos recantos da casa e do silêncio cortado pelo pingar da água. No pano verde de todos os prados lanço, em glória, o prazer das apostas, reis e valetes, ases e espadas, copas e oiros.

É quando chego, fatigado, a altas horas da noite. É a mesma porta, sempre. Os batentes castanhos. É quando rodo a chave. É quando entro. Aqui. É quando subo a rampa ao encontro da mulher de fogo e ácido que me espera, no chão varrido de neve, atrás do laranjal."

João Palma-Ferreira (1931-1989), in "Os Crânioclastas" (1972)..

2008-03-14T22:17:00.033-02:00

III._____________________________________________________
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______________________________ ...achas que ninguém vê...? _______
.
II._____________________________________________________

____________________________________________________________
.
I.___________________________________________________________

________________________...não me olhes assim...!

______________

2008-03-13T03:09:00.000-02:00

2008-03-11T23:05:00.000-02:00

__________________________________________________________

.

Com frequência caminhava no quarto de um lado para o outro, com o desejo inconsciente que alguém o insultasse ou proferisse alguma palavra que pudesse interpretar como um insulto, para que desabafasse toda a sua raiva. É uma experiência muito simples que acontece quase diariamente, e ainda para mais quando existe algum outro segredo, uma aflição no coração, para o qual se deseja dar uma expressão verbal mas que não se consegue.

Fiodor Dostoievski, in "Humilhados e Ofendidos"
____________________________________________________________________

2008-03-08T03:26:00.009-02:00

_____________________________________________

_________

.“People are Expecting it to be like...

"From Here To Eternity" when They come Together.”

...só há encontro quando as palavras já não são precisas para justificar os actos. Apanho uma pedrinha na praia e mostro e guarda-a na mão porque pertence a uma beleza que já é comum. Entendida. Sem sobressaltos nem teorias. As explicações são caminhos forçados e cada estrada tem o traçado do seu próprio rumo: ou vai ter à mesma cidade, sítio ou sofá, ou diverge no cruzamento. É geografia estática, paisagem que os olhos não podem mudar.Tão aparentemente simples. Mas assim.

Seja de amigo ou de amor, os ombros têm

de ter o formato da nossa cabeça,

amparada por um queixo almofadado

que não magoe.

Eli.*

__________________________________________________________

2008-03-07T01:34:00.014-02:00

IV.________________________________________________________

__________________________________________________________

.
Depois de ter fechado tudo, abro de novo a porta
e corro cambaleante para a vazia escuridão
assusta-me a certas horas a companhia
do que não adormece
a resistência disso no nosso espaço
movido por outra força

Mas também me ocorre acender primeiro a luz
e só depois
sentir um medo louco da casa que me acolhe
dos seus redemoinhos imperceptíveis
que julgo cada vez mais perto
como se estivesse para ser mort(a)
às mãos do próprio Deus

Não sei bem acordar viv(a) destas coisas:
aproveito o ruído do entardecer e grito muito alto
deixo-te um instante só (um instante só)
para fechar os olhos que tanto ardem
ou atiro das margens folhas ao rio
para medir o tempo de uma vida
a naufragar

José Tolentino Mendonça

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III._____________________________________________________
_______________________________________________________

II.______________________________________________________

I.____________________________________________________________

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__________________________________________________________

2008-03-06T17:35:00.031-02:00

" ...l'enfer c'est les Autres" ____.
_______________________________________________
____________________________

V.___________________

___________________________________________________

IV.____________________________

III.___________________________

II.__________________________

I._____________________________

... Le futur sera mieux
Tellement mieux que ça...[?]
_______________________________
_______________________________

2008-03-05T12:42:00.055-02:00

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__________________________________________________________

__________________________________________________________

Vem ouvir... Mãe! Vem ouvir a minha cabeça a contar histórias ricas que ainda não viajei! Ata as tuas mãos às minhas e dá um nó-cego muito apertado!

.

.
.
.

Almada Negreiros *

2008-02-15T20:13:00.010-02:00

2008-02-13T18:45:00.197-02:00

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__________________________________________
_________________________________________________
...um casaco de quarto...

e todas as palavras que não sei pintar.

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...profundamente.meu.Pai.

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2008-02-08T16:45:00.000-02:00

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___________________________________________________
___________________________________________________

...de oito em oito.

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___________________________________________________

2008-01-30T23:45:00.001-02:00

.
.
.

.
.
.

2008-01-28T23:09:00.002-02:00

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.

Auditu. Selectu.

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2008-01-27T01:25:00.000-02:00

________FinaMente_______

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Eulogize or censor what you don't understand

can cause prejudice.

The noblest pleasure is the joy

of understanding.

Leonardo da Vinci

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* Desenho de João Concha.

2008-01-19T23:43:00.001-02:00

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________________________________________...douce si douce. #

2008-01-08T19:31:00.005-02:00

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... Si un dia te vas
Y ya no vuelves mas
Si un dia me voy
Y ya no vuelvo yo...

Ahora abro la ventana...Y entras Tu.

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2008-01-07T12:35:00.005-02:00

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______________________________________

Leda & The Swan.

Ah kingly kiss--
No more regret
Nor old deep memories
To mar the bliss;
Where the low sedge is thick,
The gold day-lily
Outspreads and rests
Beneath soft fluttering
Of red swan wings.

Hilda Doolittle

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____________________________________________________________________________

....those dancing days are gone.

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II.

A sudden blow: the great wings beating still
Above the staggering girl, her thighs caressed
By the dark webs, her nape caught in his bill,
He holds her helpless breast upon his breast.
How can those terrified vague fingers push
The feathered glory from her loosening thighs?
And how can body, laid in that white rush,
But feel the strange heart beating where it lies?

A shudder in the loins engenders there
The broken wall, the burning roof and tower
And Agamemnon dead.
Being so caught up,
So mastered by the brute blood of the air,
Did she put on his knowledge with his power
Before the indifferent beak could let her drop?"

William Butler Yeats

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2008-01-04T04:29:00.000-02:00

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__________________________________________________________

I.

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II.

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III.

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IV.

...para acidez elevada.

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2008-01-01T14:17:00.002-02:00

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________________________________________________
____
sehnen
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"Amor: no túmulo de Tristan und Isolde mergulho a mão. Entre o amador e a amada recoloco a espada nua. Busco nos ossos de todos os que amaram, a medula contínua, a cadeia que nos prende.

(...) ou amo e morro ou vivo e não amo.

Túmulos e túmulos de vítimas de amor, sangue de Inês manchando eternamente a pedra sob as águas, já mineral, já rocha, sangue endurecido dos amantes imolados a uma aparência de não sermos finalmente nós, cântico de todos os mortos por amor clamando sobre as águas, sereias de morte gemendo e cantando o maior silêncio da consciência, Oh vontade da fusão, vontade de morte. Oh medo de sermos apenas, apenas sós, apenas isto, Amor, amor sexto oceano da realidade, amor lava ardente, amor voragem, amor fosso, amor vórtice, amor abutre, amor sapo!"

Ana Hatherly

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2007-12-31T00:29:00.000-02:00

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"Se vogliamo che tutto rimanga come è, bisogna che tutto cambi."

...Bom Ano.

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2007-12-27T10:49:00.007-02:00

2007-12-25T22:19:00.002-02:00

2007-12-24T12:53:00.006-02:00

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2007-12-23T04:14:00.000-02:00

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«O momento decisivo é um presente do acaso...»

Cartier-Bresson

2007-12-22T12:18:00.000-02:00

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Sei allem Abschied voran...

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2007-12-21T12:07:00.000-02:00

Volatile.

Tem a faculdade de voar. Voador. Relativo a aves.
Volúvel. Reduz-se a gás ou a vapor. Animal que voa.

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2007-12-13T21:41:00.000-02:00

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Sem memória esvai-se o presente que simultaneamente já é passado morto. Perde-se a vida anterior. E a interior, bem entendido, porque sem referência do passado morrem os afectos e os laços sentimentais. E a noção do tempo, que relaciona as imagens do passado e que lhes dá a luz e o tom que as datam e as tornam significantes, também isso.

In De Profundis, Valsa Lenta
de José Cardoso Pires

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2007-12-12T21:45:00.000-02:00

TrilogiaSemO.

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SãoDores.SãoSapos.

SãoDoreseSapos.SaposeSapos.

DorescomoSapos.

ComoDoressãoSapos.

ESaposcomDores.TenhoDores.

TenhoSapos.TenhoDoresSapos.

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II.

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É este chato do corpo... e a sua urgência insofrida em se manifestar. Mas também ele nunca existiria para mim, quem existe sou Eu. O corpo é uno... Somos mãos, pés, boca, somos olhos, ouvidos e sexo. Não sou menos "Eu" com o corpo em que sou Eu se esse corpo for mutilado. A Dor limita a minha coordenação com o mundo, e a minha coordenação comigo.

E é com a raiva e desespero de quem já não pode mais....que dentro de nós idealmente possuímos, a permuta de um "Eu", esgotando-se na nossa absoluta solidão, no instantâneo esquecimento do que nos rodeia e da realidade, a procura do que se não encontra porque não existe ou nos escapa.

Vergilio Ferreira

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III.

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...passou a vida a engolir Sapos à espera de se tornar Princesa.

quando percebeu que a história não era bem assim,

quis beijá-los, mas era tarde demais...

estavam em vias de extinção.

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2007-12-11T07:01:00.000-02:00

I.
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Não há volta a dar(...) a vida é demasiado curta e eu não tenho tempo.Há demasiadas pessoas que amo neste mundo e não posso andar a perder o meu tempo com o que me magoa. Não posso(...) Não tenho tempo para me destruir, preciso de mim assim para poder ter disponibilidade para o que me interessa. (Sou demasiado egoísta) para pensar em quem não me ama ou em quem não sabe se me ama ou em quem pensa que me ama ou em quem quer que eu pense que me ama.

Se eu fosse perder muito tempo com quem não sei, o que é que eu ia dizer a quem eu sei? Como ia explicar que me andei a destruir e a ouvir silêncios e equívocos?

Não é uma questão de prioridades, é uma questão de tempo...

J.Varanda

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II.

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2007-12-09T21:01:00.005-02:00

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See all the lights that the dead have seen.Hear all the tones that the dead have heard.See all the lights that the unborn shall see.Hear all the tones that the unborn shall see.Time stands still.Space stands still.

Karlheinz Stockhausen_ # __________________________________________________________
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2007-12-09T13:46:00.000-02:00

I.
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II.
__________________________________________________________ __________________________________________________________

... ando com sérias dificuldades
em conjugar os verbos na
1ª pessoa do singular.

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III.
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2007-12-08T22:24:00.000-02:00

2007-12-07T21:40:00.005-02:00

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...R etal ho sD eV i da.

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______

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2007-12-06T20:50:00.025-02:00

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2007-12-04T21:47:00.000-02:00

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«Quand il ne serait, comme vous le dites, qu´un

example du danger des liaisons, en serait-il

moins lui-même une liaison dangereuse?»

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2007-12-03T20:47:00.000-02:00

I.

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_________________________________________________________

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II.

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_

...perfeição. sem influência.

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2007-12-02T03:25:00.000-02:00

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...mais simples do que isto.

Mas de onde vem a consciência do tempo, ou o sentimento que determina a mais imprecisa das nossas emoções? Refiro-me ao amor; mas é a morte, que lhe está ligada, que obriga a que eu deseje a sua presença – ó flor mais viva desta natureza morta. então, sei que o meu horizonte é amanhã, definido pela linha exacta que os seus dedos traçam entre mim e ti. Porém, no banco em que nos sentamos, ouvindo o rio que corre, apesar do calor, as palavras são como água: mansas e frias, ou duras e quentes, o que depende das circunstâncias e das estações.

O que pergunto, no entanto, é o que faz a duração do amor? E a resposta que dou tem a ver com as próprias variações da alma. O que eu sei é que ele é imprevisível como a própria cor dos olhos, que depende das horas do dia; mas se a luz da tarde perdura, e a voz declina com a ternura do poente, é porque há uma explicação para a corrente das frases, onde vejo as medusas da idade saírem do abismo do fundo para a transparência vaga que os lábios me oferecem. Há em tudo isto, um símbolo. E se a medusa pode ser uma parte dele, a outra parte és tu que a conheces: o caule partido numa divisão de tarefas, quando dividimos desejo e orações.

Agora, nada é mais simples do que isto. Encontrámos o meio caminho. Pode ser que os dois pedaços do ramo colem ; se isso não acontecer, porém, já nada pode mudar.O que tem de colar são estas partes da alma que trocámos; e o símbolo é apenas aquilo que, em cada um de nós, é esse outro que guardamos.

Nuno Júdice
Cartografia de Emoções

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2007-11-27T23:24:00.000-02:00

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2007-11-25T22:22:00.004-02:00

...how absorbing the obsessions, joys,
and addictions of life can be.

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2007-11-23T21:33:00.009-02:00

I.
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Moon river wider than a mile

Im crossing you in style someday

You dream maker, you heartbreaker

Wherever youre going

Im going your way

Two drifters off to see the world

Theres such a lot of world to see

Were after the same rainbows end

Waiting round the band

My huckleberry friend, moon river

And me

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II.

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III.

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2007-11-20T16:28:00.002-02:00

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E eu mais uma vez no mesmo sítio.Às voltas.Exactamente ali, nem um único milímetro mais à frente, no mesmo lugar.O meu lugar.Tão explorado e percorrido e exaustivamente analisado que eu julgava nunca mais ter de voltar.Mas volto.Vou.Fico.Incontornavelmente.Como ver o mundo pelos meus olhos.Ou senti-lo com o meu corpo.

Julgo que a culpa é do Quase.Por não ser totalmente.Porque há muito em mim que é Quase.As coisas guardadas no limbo viscoso entre recordação e realidade, as mágoas de outros tempos Quase ultrapassadas e o facto de Quase não chorar pelas lágrimas que chorei quando ainda a mágoa não tinha Quase passado.Os recomeços em que se deixam para trás promessas incumpridas e votos quebrados e Quase se acredita numa nova primeira vez.A química avassaladora das sensações antigas, a vontade, a água na boca e o tornarmo-nos depois tão Quase imunes ao seu apelo.As coisas de que Quase não me lembro.Momentos, rostos, sabores, palavras.Trocas.

A verdade é que as coisas que passam permanecem.Falo em cicatrizes da alma, em marcas do coração.Falo das coisas que ficam.Do rasto.Do resto.Das moinhas.Falo dos lugares.Dos fantasmas que vencemos toda a vida e que a mesma vida inteira nos assustam.Dos desejos satisfeitos mas nunca saciados.Das respostas eternamente incompletas por muito que façamos a pergunta.Ou que deixemos de a fazer.

M.

o meu Quase é a minha cansativa persistência.

... está na hora de esperar bem.

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2007-11-19T07:20:00.002-02:00

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“O espírito esboça, mas é o coração que modela”

Auguste Rodin

"Antigamente, e apesar de Hipócrates, o coração era, popularmente, o centro absoluto das emoções e da memória. Memorizávamos a tabuada e sabíamos recitá-la de cor, isto é, de coração. Nos nossos dias, embora esta e outras expressões ainda sejam usadas, e apesar de sentirmos que o nosso coração bate mais depressa quando nos emocionamos, temos plena consciência de que é o cérebro o centro de controlo das funções fisiológicas, de registo das memórias e lar das emoções. Hoje, termos como neurónio, sinapse e sistema nervoso entraram no nosso léxico. Algum dia, talvez, se determine com exactidão o endereço do domicílio de cada uma das milhentas funções do cérebro. Por enquanto, ainda existem mais enigmas na mente do que supõe a nossa frágil inteligência."
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2007-11-19T05:57:00.000-02:00

VII.
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...qualquer coisa estranha no meu peito magro se inclina a fechar-me em cova, como se o sonho estivesse nas minhas mãos e os olhos se fechassem por mim adentro. qualquer coisa faz com que me abracem na estranheza do gesto, sem verem como estou dorida... garras da ave que se deita no meu peito e se curva a debicar, como se o sonho fosse uma estrada sem saída, e me trouxesse o tempo certo pra ver o meu caminho fechar-se mar adentro. qualquer coisa faz com que me beijem na frieza do gesto, sem verem as feridas que me embalam, como se não partilhássemos a mesma dor, dia a dia, num caminho que me trava os passos... como se o sonho fosse o silêncio minha alma adentro.

...talvezumdiatambémmeescrevamprofundasinceraeabsolutamente.ponto.

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Moscovo.

2007-11-18T04:59:00.000-02:00

VI.
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Moscovo.

2007-11-17T17:12:00.000-02:00

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...e almas. e carros. e marcas. e gritos. e carros. e cores. e luzes. nas estradas. as lavas. as lamas. das horas. nos carros. e carros. os egos. e legos. aos filhos. dos outros. bonecos. enganos. aos burros. aos cegos. os restos. as dores. das marcas. nos carros. dos carros. e carros. e almas. e nadas. e zeros. e bocas. das outras. das loucas. os gritos. dos carros. e carros. e carros. e marcas. nas almas. vazio... o frio.

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Moscovo.

2007-11-17T15:25:00.000-02:00

IV.
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talvezumdiatambémmeescrevamprofundasinceraeabsolutamente.ponto

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Moscovo.

2007-11-16T06:18:00.000-02:00

III.
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Não, não sou eu, é alguém mais que sofre.
Eu não teria podido.

Panos negros de lã cubram
O que se passou,
E levem embora os lampiões...

________________Noite.

Anna Akhmatova

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Moscovo.

2007-11-15T14:14:00.000-02:00

II.

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O amor sentimental existe com sucesso comprovado sobre a face do planeta. O que não existe é o amor sentimental tal como fomos levados a concebê-lo: fantasiado, irreal, difícil de transportar como uma mala muito pesada, ao longo da interminável gare; insistimos no erro do amor passional, o qual tomamos como via certa inquestionável. Compreendo que não se acredite em Deus ou em extraterrestres, mas o amor relacional é uma verdade científica comprovada diariamente em triliões de microespaços planetários simultâneos.

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Moscovo.

2007-11-14T22:22:00.000-02:00

I.
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Moscovo.

2007-11-13T20:21:00.000-02:00

I.
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nada é diferente se a boca não morde no ramo o caule da folha. e será a criatura selvagem arejada de vento e de névoa. a garganta em sangue do princípio da vida. nas asas das fadas. no ventre das deusas. já vi. no cimento crescem as madrugadas antes noites apetecidas. não viste elefantes. não olhaste o silêncio dos corvos na diferença do grito. não viste a cor da noite a espreguiçar-se na lua. não imaginaste o fundo dos olhos ensanguentados de vermelhos vivos. não viste o silêncio a esculpir nuvens. descompassado. negro. cinzento escuro a escapar-se dos lagos acesos na ponta dos dedos. na febre da língua. no segredo do grito. não ousaste sequer estremecer de fúria quando a porta se fechou por dentro e a chave se escondeu subitamente debaixo do tapete do medo. não ficaste. não te despediste e achaste que sim. que basta acenar uma mão cheia de dedos para ir embora. e de repente a selva transformou-se em mar e as nuvens cresceram para dentro de um hino envelhecido em madeiras de jangadas mal presas na corda. o náufrago mastiga. mastiga a carne. num corpo meio vivo. ainda assim em estertor de morte apalavrada.

náufragos são os lobos na despedida do dia. e nada mais se assemelha ao seu olhar à espera do resto. que vai e vem num não sei quê de angústias. a doer fundo. a acrescentar palavras ao que já é demais acrescentado. e não há nada a dizer quando não se disse nada. não há nada a fazer quando não se fez nada. não há nada. absolutamente nada.

B.#

2007-11-12T19:14:00.000-02:00

II.
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«...gestão artificial de equilíbrios inexistentes.» #

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2007-11-11T16:48:00.002-02:00

III.
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________________ As metástases do gozo.

O facto original é a depressão da mulher, o modo como desliza em direcção ao abismo da auto-aniquilação, da letargia absoluta; pelo contrário, é o homem quem aparece à mulher como objecto do seu olhar. O homem "bombardeia" com electrochoques que se destinam a chamar a sua atenção e a arrancá-la assim da sua paralisia; em resumo, trata-se de reinserir na ordem "apropriada" da causalidade.

Zizek Slavoj."Seis ensaios sobre a mulher e a causalidade."